Tudo é tão vazio. Fico um tempo absorto... E o tempo? Todo tão solto. Como bolhas de sabão Minhas risadas vão levemente estourando Em cada rosto triste que se opõe, Em cada lamento. A tinta de minha caneta é feita de lágrimas, Nunca acaba, sempre tenho reservas.
"Aí vem sujo, a coçar chagas plebéias, trazendo no deserto das idéias o desespero endêmico do inferno, com a cara hirta, tatuada de fuligens esse mineiro doido das origens, que se chama o Filósofo Moderno!" Augusto dos Anjos.